a Pedro Blas Amador in memoriam +

Manuel Gutiérrez Nájera

Quiero morir cuando decline el día,


en alta mar y con la cara al cielo,


donde parezca sueño la agonía


y el alma un ave que remonta el vuelo.



No escuchar en los últimos instantes,


ya con el cielo y con el mar a solas,


más voces ni plegarias sollozantes


que el majestuoso tumbo de las olas.



Morir cuando la luz triste retira


sus áureas redes de la onda verde,


y ser como ese sol que lento expira;


algo muy luminoso que se pierde.



Morir, y joven; antes que destruya


el tiempo aleve la gentil corona,


cuando la vida dice aún: «Soy tuya»,


aunque sepamos bien que nos traiciona.


Carlos Ortiz Zúñiga

Las murallas no permiten el paso,
sólo el leve rumor de las balas,
afilado el involuntario anzuelo vulnerable.
En los once días Acalayam naufraga en el caos,
sus habitantes simplemente saben del fuego,
de escombros en la madrugada.

En cada segundo aprenden
sobre las plegarias inscriptas en los muros,
los ejercicios de la piedra.
Su fe es un libro compacto
de repetidas imágenes montadas por el miedo.
En sus calles pasan las horas
trenes sin retorno.

Acalayam está situada entre cascajos
de acero y metal retorcido,
bajo la anónima piel del reptil,
sepultada entre los hilos del aire y el humo.

No es posible esta ciudad sin el odio,
el temor de la muerte,
no se entiende sin la angustia y la nostalgia
de los que imaginan encontrar frente al espejo
el rostro de su asesino.

Acalayam es el ensayo del dolor,
la infinitud del vacío,
una brisa oscura,
una abeja campaneando bajo la lengua.

La memoria se queda aprensada
remueve las piedras,
cada bulto entre las cenizas es un recuerdo.